Parados
Não cá, na minha estimada Pátria. Portugal é cinzento. Portugal são as pessoas acabrunhadas pelo frio, tolhidas nos seus agasalhos de Inverno. São os olhos lacrimejantes pelo vento gelado, fixados em carnes roliças que se agitam ao som do 'Meu amigo Charlie'. Portugal são estas raparigas que, uma vez no ano, vêm à rua com os seus corpos envergonhados, demasiada carne, demasiado branca.
E os foliões, assim os chamam, continuam assim, parados, a ver a banda passar. Atrás deles, as câmaras de televisão, ano após ano. A banda a passar, ano após ano. E nós assim, parados.
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on 2010-02-14 at 22:25.
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